VERANO

La blancura de cal del cortijo
se ha olvidado en la noche nublada.

Huele a campo de mieses maduras
y humedad de tormenta lejana;
cielo bajo, sin luna ni estrellas
que ha apoyado su peso el alma.

Una mano, en el aire caliente,
estremece la vieja guitarra;
y ella es voz de un amor escondido
al que nunca violaron palabras;
hondo amor soterrado y doliente,
- ronco son de cadena arrastrada -
pozo oscuro guardando una luna
que se ahogó bajo el cielo del agua.

Gritos verdes de luz en el cielo;
negras sombras que ciegan y abrazan
breve luz de un cigarro que, a veces,
ilumina de rojo una cara.

Huele a campo de mieses maduras
y a humedad de tormenta lejana.

   Celestino Vega Mateos
 

ALFARERO

Alfarero:
tu rueda gira como el mundo.

Alfarero:
como un pequeño Dios
hacen surgir del barro
algo nuevo.

Tu barro puede haber sido
carne de cuerpos:
labios que besaros,
ojos que vieron.

Alfarero:
¿Qué vida tendrá ese ánfora
que modelan tus dedos?
¿Qué agua apagará, qué sed?
¿Qué labios te darán, qué besos?

Alfarero:
¡no sé si es carne o barro
lo que aprietan tus dedos!

¿Por qué has seguido, di,
del Señor el ejemplo?

   Celestino Vega Mateos